• Luis Alberto Spinetta: El músico

    (Del libro Guitarra Negra – Ediciones Tres Tiempos)

    Acongojado llora
    con sus débiles dedos
    la furia y el odio
    y el lodo
    que fue su origen.

    Las cuerdas de su instrumento
    como míseros revólveres
    o quizá tendones de un dios ebrio,
    cantan.
    Y es sólo penumbras
    el despertar de su hora tardía.
    Y es sólo tiniebla
    el entornar pequeño de sus ojos.

    El músico está allí
    donde el dolor no puede confundirse
    con los ecos del demonio.

    El músico es por fin
    la tenebrosa ansiedad
    de no volverse loco por el tiempo.
    La vida que no recuerda nada,
    el antiguo reloj en el que cayeron las lluvias.

    Su soplido, fresco rechinar del abismo, cae.
    Y su cuerpo de quimera y cárceles
    va ensordeciéndose del cielo,
    y quejándose de la soledad
    que pudo por lo menos haber sido incomprensible.

    Y así se materializan
    los pensamientos del músico
    como cruces que se encuentran
    acostadas en el vientre.

    Y locas las guirnaldas del verano
    entreabren su pudor
    y se escucha el sonido.

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