(de "El himen como obstáculo epistemológico" – Editorial Biblos)
(…) La próxima vez, después de aquella noche, preparé un show con brillo de lentejuelas, humo de sahumerios y penumbra ambiental. La música de Nueve semanas y media aportaba el toque kitsch indispensable. Traté de que mi camino fuera largo, oscilante, sibilino
Read MoreSegunda entrega de discos en desuso de bajistas o guitarristas que en algunos casos… también: Trevor Rabin, Geddy Lee, Chris Squire, Larry Coryell, The Firm… Larroca los defiende. Él sabrá (o no).
Read MoreEn medio de un silencio desierto como la calle antes del crimen
sin respirar siquiera para que nada turbe mi muerte
en esta soledad sin paredes
al tiempo que huyeron los ángulos
en la tumba del lecho dejo mi estatua sin sangre
para salir en un momento tan lento
en un interminable descenso
sin brazos que tender…
Un pollito millonario. Otra receta con sabor y ritmo (y los habituales comentarios adicionales del gran Terminiello). La yapa musical viene con Joe Jackson, el Gotan Project y Keith Jarrett.
Read MoreCantarán los gallos, cuando muramos,
y una brisa leve, de manos delicadas,
rozará los bordes, las sedas
mortuorias.
Y el sonido de la noche irá transpirando
sobre los claros vidrios.
La que murió de su vestido azul está cantando.
Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.
Adentro de su canción hay un vestido azul,
hay un caballo blanco, hay un corazón verde
tatuado con los ecos de los latidos de su corazón muerto.
¿Antes se escribía mejor? ¿Ahora se escribe peor? ¿Las dos cosas? ¿O ninguna? Cuando está de mal talante, no se crucen con Larroca.
Read MoreEl invierno ha llegado al llamado de alguien
Y las miradas emigran hacia los calores conocidos
Esta noche el viento arrastra sus chales de viento
Tejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las avenidas
En mi cielo al crepúsculo eres como una nube
y tu color y forma son como yo los quiero.
Eres mía, eres mía, mujer de labios dulces,
y viven en tu vida mis infinitos sueños.
¿Dónde está la estrella de los Nacimientos?
La tierra, encabritada, se ha parado en el viento.
Y no ven los ojos de los marineros.
Aquel pez -¡seguidle!-
se lleva, danzando,
la estrella polar.
El mundo es una slot-machine,
con una ranura en la frente del cielo,
sobre la cabecera del mar.
Era un camino negro.
La noche estaba loca de relámpagos.
Yo iba en mi potro salvaje por la montañosa andina.
Los chasquidos alegres de los cascos,
como masticaciones de monstruosas mandíbulas,
destrozaban los vidrios invisibles de las charcas dormidas.
No canta el grillo.
Ritma la música de una estrella.
Mide las pausas luminosas
con su reloj de arena.
Mirá vos. Y además aderezado, condimentado y ado ado ado con Elvis Presley, John Miles y El Cuchillo de Genesis
Read MoreMagnacco está muy enojado con la realidad del rock argentino. No tenemos muchos elementos como para rebatir la cuestión, así que…
Read MoreFederico Larroca se mete a hablar de guitarristas, bajistas, discos y videos. Se salvan unos pocos. No estamos tan de acuerdo en algunas cosas, pero se sabe cómo es esto… ¿o no se sabe?
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