Uncategorized

¿Es una moda la innovación constante? ¿Hay que intentar meterse como sea en la “vanguardia”? ¿Solamente importa lo nuevo? ¿Hay que desechar las tradiciones? Todo esto se pregunta Larroca. Y, aveces, se responde solo.

Brian Eno dijo no; Tori Amos en DVD; Paul Simon reeditado; Siguen viviendo de Jim Morrison; Box Set de Cocteau Twins y Elvis Costello y sus Juliet Letters con (muchos) bonus.

La revista The Wire ofrece mp3; Paul Weller y disco doble en vivo; Keith Moon se revuelve y con razón; un lugar con videos; otro te los busca y nueva Box Set de Miles Davis.

Cada día hay mucha más música disponible. Todos graban, todos editan. ¿Hay rigor?
¿Está bien que sea así? ¿Y por qué en general recurrimos a "aquellos discos" de "aquellos" músicos?

Las redes P2P, el Copy Control. Todoa esta historia tiene puertas que no cierran y techos con filtraciones. Alguien se beneficia. Alguien se perjudica. El tema es: ¿quién y con qué?

Editorial Océano

Me decía mi hijo Rodolfo que le gustaba la música de Bob Marley, pero no la vida rasta. Coincidimos en que el espíritu rasta no era tan despreciable.
Rodolfo sonrió de lado.

Editorial Anagrama

Perowne se pregunta a veces si en su juventud podría haber adivinado que un día engendraría a un músico de blues.

Del libro "Cuentos Inéditos", Editorial Planeta

En la "Hostería de la Manzana de Adán" tenían sus cuarteles unos cuantos literatos y desocupados que solían ir a filosofar frente a su bien abastecida chimenea.

Me duele el pecho o el estómago o los pulmones. Algo ocurre alrededor de mí, danza de la muerte, danza de la calavera que ríe, martillo dando en el clavo, animal prehistórico atascado en el pantano…

Quien escribe canciones, ¿es poeta? ¿está habilitado a la prosa? De Leonard Cohen a Spinetta, de Yoko Ono a Calamaro. Morrison, Sabina y Dylan: ¡qué mediocampo!

Nuestro chef de cabecera sabe que se viene la fresca y preparó un plato para la ocasión. La música gira en torno a Pink Floyd y sus solistas. Los comentarios agudos, a la orden del día. Cambia el clima pero Terminiello no afloja.

Al final del asunto siempre es la muerte.
Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,
fuera de la tribu de mí misma mi aliento
te echa en falta. Espanto
a los que están presentes. Estoy saciada.

Agua helada y dura,
luna de enero,
tu madreperla
es el silencio.

Dios se desnuda en la lluvia
como una caricia
innumerable.
Cantan los pájaros entre la lluvia.
Las plantas bailan de alegría mojada.

Yo canto porque no puedo eludir la muerte,
porque le tengo miedo, porque el dolor me mata.
La quiero ya como se quiere el amor mismo.
Su terror necesito, su hueso mondo y su misterio.